Год урожая 1

Начало книги

Трасса М4 «Дон» — это, если кто не в курсе, такой длинный русский аттракцион на выживание. Четыре полосы асфальта от Москвы до Ростова, по которым одновременно летят дальнобойщики, не спавшие вторые сутки, менеджеры среднего звена на кредитных «Камри», и бабушки на «Нивах», для которых понятие «мёртвая зона» — это что-то из фантастического фильма. В ноябре к этому добавляется гололёд. А к гололёду — темнота. А к темноте — тот особый русский фатализм, который заставляет водителя фуры выходить на обгон в повороте, потому что «ну а чё, проскочу».

Я не проскочил.

Впрочем, я и не обгонял — обгоняли меня. Точнее, не меня, а «Фредлайнер» в правом ряду, и обгоняла его «Газель» — я её даже не видел, только свет фар вдруг оказался не в зеркале, а прямо в лобовом стекле, — а потом «Газель» вильнула, и «Фредлайнер» вильнул тоже, и я вильнул, потому что когда двадцатитонная махина виляет в полуметре от твоего левого крыла, ты тоже виляешь — рефлекс, — и моя «Тойота Камри» (кредитная, пробег сто восемьдесят тысяч, резина — ладно, не сезон ещё, но я собирался поменять на следующей неделе, честное слово) вошла в занос на скорости сто десять километров в час.

Читать дальше →