Артурито

Начало книги

Мы с Юлием сидели в летнем кафе в Мадриде. Стоял умеренно-жаркий день – из тех, которые обманчиво хороши, пока светит солнце, но, стоит ему сесть, как ты жалеешь, что не захватил с собой хотя бы легкой куртки. Оба мы откровенно маялись в этом не самом интересном городе. Юлий – из-за очередного внутреннего кризиса, я – из-за прилипчивого испанского любовника, который за одну совместную неделю успел мне осточертеть, если не сказать хуже.

– Он называет меня Артурито! – жаловался я, прикуривая новую сигарету. – Мне что – десять лет?

– Что-то знакомое, – Юлий нахмурился, глядя мимо меня на залитую солнцем улицу.

– Ок, все круто, впервые в истории не твое, а мое имя! – распалялся я все больше. – И теперь я понимаю, как обидно было тебе в бытность Юли, Юленьки и Юляши, но мне глубоко за тридцать – я вовсе не Артурито!

– Это же местный колорит, – Юлий все еще хмурился, – Федерико, например, Энрико…

– Я же зову его Фернандо, а не Федей ради колорита!

Читать дальше →