Купавна

Начало книги

— Спасибо, вы… первым приехали, — тихо произнесла Светлана Тарасовна Шатайкина, молодая смуглолицая женщина в накинутом на голову траурном кружевном шарфе, встретив меня в библиотеке сельского Дома культуры.

Ветер, проникший в распахнутое окно, шевельнул на столе газету с портретом в черной рамке. Светлана Тарасовна поджала дрогнувшие губы:

— Не стало Николая Васильевича… вчера… Завтра привезут сюда… хоронить…

— Но что с ним?.. Отчего он умер?

Светлана Тарасовна скорбно повела головой.

— Отчего же умирают фронтовики?! — не то переспросила, не то упрекнула она меня в наивности. — Вот и он… умер, хотя… Нет, не то это слово «умер». Ему бы жить и жить! А тут…

Она подошла к окну, устремила взгляд на вершину кургана, утопающую в сизом потоке полуденного марева.

— Мы похороним его вон там…

Глухо пробили где-то за книжными стеллажами настенные часы. Показалось, они пробили трижды, и их звон проник мне в самое сердце: три года назад я впервые появился там, куда смотрела сейчас Светлана Тарасовна, с которой тогда состоялось у меня не совсем приятное знакомство.

Читать дальше →