Satan était un ange

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Silence médiatique, complice.

Agonie muette.

Ils souffrent et meurent. Lentement, sans faire de bruit, sans déranger personne.

Ils périssent, sans même voir venir l’ennemi. Ignorant jusqu’au bout le visage de leurs assassins.

La mort sillonne les routes.

Nos routes.

Vogue le long des côtes.

Nos côtes.

Avant d’atteindre sa cible.

On les emporte là-bas, on les conduit dans leur cimetière.

Mais même dans leur tombe, ils continuent à tuer. Encore et pour longtemps.

Qui donc s’en soucie ?

Moi.

Moi, qui ai vu l’horreur.

Moi, qui vois maintenant défiler ma vie à une vitesse vertigineuse. Dans le désordre le plus complet.

Moi, Ilaria.

Je sens…

La peur, plus forte encore que la douleur. La saveur âcre du sang dans ma gorge. Les forces qui m’abandonnent, ma vie qui m’échappe.

J’entends…

L’abominable silence dans ma tête, les ultimes battements dans ma poitrine.

Je vois…

Le canon du pistolet qui approche de mon front. Et ce visage d’enfant triste.

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