Chiens de sang

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Il court.

À en perdre haleine.

Depuis des heures, pourtant. Presque depuis l'aube de ce jour maudit.

Il file, se jouant des obstacles avec une surprenante agilité, une incroyable endurance.

Il court, alors que les prémices du crépuscule cisèlent déjà la forêt d'ombres inquiétantes pour le profane. Ombres qui ne l'effraient pas ; lui, si puissant, si fort.

Il court.

Meute hurlante sur ses talons. Musique atroce qui le harcèle, le poursuit… La fin est proche.

Ils ne lui auront donc laissé aucune chance. Il ne comprend pas. Pourquoi… ?

On dirait qu'ils s'amusent. Simple distraction… ?

À bout de forces, il capitule enfin. Son cœur est au bord de la rupture, ses muscles refusent un effort supplémentaire. Il s'arrête ; rattrapé, encerclé, presque immédiatement.

Il se dresse sur ses pattes, fier, face aux ennemis. Trop nombreux. Trop déterminés. Ivres de sauvagerie. Épuisé, mais il ne se couche pas ; affronte son destin, se bat jusqu'au bout. Défend ce qui reste de sa vie. L'heure a sonné. Celle de l'hallali. Pourquoi… ? Il s'affaisse, chute.

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