Бесприютный

Начало книги

На днях ездил в родную деревню. Под вечер я вышел погулять. Дороги размокли от осеннего дождя, с красноватых ветвей ивы падали капли, и земля и небо слились в желтом тумане. Мне казалось, что я никогда не был вне этого тумана, что я никогда не выйду из него, и мне хотелось завернуться покрепче в покрывало и уснуть крепко и спокойно, как спишь лишь в детстве. Все, чего я достиг, все, чем я стал там, в том мире, за этим желтым, сырым туманом, — узы, связующие меня с другими людьми, интересы и запросы, давшие уже результаты, горе и радости, сверкающие надежды и серенькие разочарование — все казалось мне хрупким, точно карточный домик; а за пестрым узором фантазии просвечивал все тот-же желтый туман. Мне думалось, что я пятнадцать лет тщетно пытался убежать от собственной тени, что я хотел променять мое интимное я на какие то чуждые мне заплаты, и пятнадцать лет свалились с дерева моей жизни, точно пятнадцать увядших листьев. И мне показалось, что это я там шагаю в тумане, бросая зерна в распаханную землю, или пасу отцовское стадо.

Читать дальше →