Шипы Черного Ириса

Начало книги

Ранняя осень — сотканное из парадоксов время года. Такое короткое, когда солнце греет особенно ласково, когда люди еще ходят в легкой одежде, но все же природа постепенно увядает. На стремительно бледнеющей траве уже имелся ковер из разноцветной листвы старых кленов. Солнце припекало, но прохладный ветер заставлял поежиться. Странное время года. Странный день.

Я смотрела на людей вокруг и не видела их, не чувствовала, как иду, как двигается моя грудная клетка, судорожно хватая воздух. Слез у меня уже не осталось. Я шла через небольшой парк с маленькими декоративными клумбами, и меня душили слезы. Хотя это не совсем точное описание моего состояния. Лицо горело, саднило, глаза ныли, пульсировали виски от долгой истерики. Я выстрадала достаточно, чтобы мне наконец стало плевать на окружающий мир, но недостаточно, чтобы мне стало хоть немного легче. Боль — внутренняя, душевная мука — никуда не делась, ее даже не стало меньше. Неспособность плакать и кричать лишила эту энергию возможности выхода.

Читать дальше →