Продавец санге

Начало книги

У меня есть изъян. Всегда был… Знаете, как говорят: нет больше грешников, чем святоши. Это точно про меня. Про то, как раз в год или два, когда слишком много всего наваливается на работе, я срываюсь.

Колотые раны, переломы, отравления, всякие растяжения, все эти несчастные случаи, включая обморожения и ножевые ранения, прибавляют работы. Летом ко всей этой радости утопленники и ожоги от посиделок у костров, в кафешках.

Вот тогда я беру билет на самолет до Новосибирска и на пару дней уезжаю.

Мой муж Андрей уверен, что я навещаю подругу, а на самом деле я летаю в небольшой пригородный Академгородок. Окраинный район «Щ», окруженный сосновым бором и кладбищем. Там всегда безмятежно. Пустынность мощеных бетонных улиц днем и наполненность людьми вечером делают его особенно уютным. Я держу квартиру недалеко от улицы Демакова, где в старом застекленном здании с универмагом на втором этаже, на первом ютятся почта, аптека, крошечное отделение Сбербанка, а в подвале — спа-салон с массажными кабинетами. Место весьма отдаленное от центра города, само здание стоит на конечной автобусной остановке, так что свидетелей моим загулам там нет.

Читать дальше →