Тыквенный переполох. Бабуля на отборе

Начало книги

– Леди Мариетта! Проснитесь! Сегодня же отбор! Вы опоздаете!

Что-то настойчиво трясло меня за плечо. Голова замоталась из стороны в сторону. Ну что за будильник такой настойчивый, а!

Я с неохотой открыла глаза, отмахиваясь.

– Отстань, деточка, ещё пять минуточек сна... – начала я, но голос прозвучал как-то… подозрительно.

Он был чужим – молодым, звонким и без хрипотцы. Мой привычный старческий скрип, мой утренний кашель – всё это отсутствовало.

Я замерла и уставилась на свои руки. Мои руки! Которые только что были покрыты паутинкой морщин и коричневыми пятнышками, отчаянно скрипели в суставах и не слушались по утрам… Теперь передо мной были ладони незнакомки – гладкие, нежные, с длинными пальцами и аккуратными ногтями, словно созданные для ласки, а не для огородных работ.

Я сжала кулак. Ни скрипа, ни привычной ноющей боли. Сердце, обычно готовое выпрыгнуть от любого резкого движения, билось ровно и уверенно, как механизм дорогих часов.

Читать дальше →