Птица. Каньон дождей

Начало книги

Десять лет спустя после закрытия Двери…

Он появился спустя одиннадцать лет. Ослепительно сияющий, неприступный и непонятный.

Непонятный сейчас, для меня сегодняшнего. Он не изменился за это время. Хотя что такое одиннадцать лет для того, кто существует вне времени?

Он все такой же спокойный и уверенный. Зато я стал другим. И с невероятной ясностью я вдруг увидел себя в его свете. Каждый уголок души, каждый скрытый мотив. Каждую, ведомую только мне, историю. Душа обнажалась, и я понимал, что ничего не могу скрыть, ничего утаить или спрятать. Рядом с ним я становлюсь самим собой, и вся сила, вся внешняя бравурность слетает, как слетают засохшие листья с деревьев.

Видимо, я дрожал. Трепетал, точно абрикосовый лист под холодным дождем осени. Видимо, пытался что-то сказать, но язык застыл во рту. Стал слишком большим и неповоротливым. Да и что я мог ему сказать?

Я слишком сильно изменился. И — боюсь — мне нечем похвастаться. Он знал обо мне все. Даже то, что я предпочитал бы скрыть. Спрятать стыдливо, как прячет волк остатки своей трапезы.

Читать дальше →