Аргус

Начало книги

В моем возрасте если проснулся и ничего не болит, значит, умер. А если проснулся и болит все?

Уточняю ситуацию: проснулся в чужой постели, как попал, не помню. Повода для повышения самооценки, увы, нет, поскольку женщиной и не пахнет. Пахнет холостяцкой старостью: давно не менявшимся постельным бельем, пылью и... пижмой? Точно, пижмой, Сонечка развешивала ее на террасе от мух, а я ругался, что быстрее она меня выморит этой вонью. А когда похоронил Сонечку и привез покупателя показывать фазенду, пижма еще пахла, жила еще свой безмозглой травяной жизнью.

Так, жену я похоронил, дом продал, вот и очутился в холостяцкой берлоге. Логично? Вполне. Еще бы вспомнить, как ее купил, а скорее снял. Временно. У алкашей-спартанцев. Матрац подо мной убитый в лепешку, койка — нет, скорее топчан — низкий, рядом солдатская тумбочка. Больше ничего не вижу. Хотел оглядеться, так шею прострелило, аж вышибло слезу.

Читать дальше →