Velo de Medianoche

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En el escenario del cavernoso club de jazz bajo el nivel de la calle de Montreal, una cantante de labios carmesí arrastraba las palabras en el micrófono sobre la crueldad del amor. Aunque su seductora voz era lo suficiente encantadora, las letras sobre sangre, dolor y placer claramente eran sinceras, Nikolai no estaba escuchando. El se preguntaba si ella sabía si alguna de las docenas de humanos agrupados en el íntimo club sabía que estaban compartiendo el espacio con vampiros.

Las dos jóvenes que tomaban martinis rosa en la esquina oscura de los taburetes con toda seguridad no lo sabían.

Estaban rodeadas por cuatro individuos, un grupo de hombres alcohólicos que vestían de moteros con quienes estaban charlando -sin mucho éxito- e intentando actuar como si sus ojos sedientos de sangre no hubieran estado permanentemente fijados sobre las yugulares de las mujeres durante los últimos quince minutos. Incluso aunque estaba claro que los vampiros estaban negociando fuerte para que las humanas salieran fuera del club con ellos, ellos no estaban logrando mucho progreso con sus respectivos anfitriones de sangre.

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