Le Carrefour du Crépuscule

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Même s’il savait que c’était le pain quotidien d’un militaire, Rodel Ituralde détestait attendre. La bataille à venir, le mouvement suivant de l’ennemi, sa prochaine erreur… Aussi immobile qu’un arbre, Ituralde scrutait la forêt hivernale. À mi-chemin de son zénith, le soleil ne générait aucune chaleur. Gelant dès qu’il expirait, le souffle du général recouvrait de givre sa moustache impeccablement taillée et la fourrure de renard noir qui bordait sa capuche.

Une chance que son casque soit accroché au pommeau de sa selle. Captant le froid, son plastron le diffusait vers ses multiples couches de vêtements – des strates de laine, de soie et de lin. Même la selle de Flèche était gelée, comme si le hongre blanc n’était plus qu’une grande statue de lait glacé. Le casque aurait congelé le cerveau d’Ituralde, brouillant ses idées.

En Arad Doman, le froid était arrivé très tard, mais depuis, il rattrapait le temps perdu. D’un automne anormalement chaud, il avait fallu moins d’un mois pour basculer au cœur de l’hiver. Desséchées après un très long été, les feuilles des arbres avaient gelé avant de pouvoir changer de couleur. À présent, elles scintillaient comme d’étranges émeraudes enveloppées de givre.

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