Ирландский предатель

Начало книги

Это не я.

Я не узнаю девушку в зеркале гостиничного номера несмотря на то, что у нее мои черты лица, темно-рыжеватые волосы, мои зеленые глаза и моя фигура. В этой новой одежде, купленной только на сегодняшний вечер, я чувствую себя незнакомым человеком в незнакомом месте. Мое сердце замирает в груди, когда я с тревогой провожу пальцами по своим прямым, как кость, волосам, из которых выбились все обычные волны.

В ногах кровати рядом со мной лежит открытая папка с документами и фотографиями, вывалившимися из нее, как будто я какой-то агент или один из новых наемных убийц Виктора Андреева, проходящий подготовку на задании, а не дочь ирландского короля, самое близкое к королевской особе существо, какое только может быть на американской земле. Я смотрю на нее, чувствуя, как мое сердце немного учащается, когда я снова замечаю фотографии…фотографии мужчины, которого я также едва узнаю.

Когда я знала его, он был лощеным, гладким и элегантным, всегда с чисто выбритым лицом и тщательно зачесанными назад темно-рыжевато-каштановыми волосами, всегда в костюме или застегнутых на все пуговицы рубашках. Если эти руки когда-нибудь и были видны, то они были гладкими и голыми, без единого пятнышка видимых чернил в поле зрения.

Читать дальше →