O Sétimo Selo

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Crrrrrrrrrrrr.

"Marambio para McMurdo." Crrrrrrrrrrr. "Marambio para McMurdo."

Crrrrrrrrrrrr.

O americano de óculos redondos e barba rala grisalha sentou-se diante do rádio e carregou no botão do intercomunicador, interrompendo momentaneamente o enervante raspar da estática que arranhava o ar.

"Aqui McMurdo. Fala Dawson. O que é, Marambio?"

Crrrrrrrrrrrr.

"Dawson?"

Crrrrrrrrrrrr.

"Sim, fala Howard Dawson em McMurdo. O que é, Marambio?"

"Aqui Mário Roccatagliatta, do Instituto Antártico Argentino, Divisão Glaciológica, na Base Marambio."

"Olá, Mário. Está tudo bem?"

Crrrrrrrrrrrr.

"Não sei."

Crrrrrrrrrrrr.

"Pode repetir?"

Crrrrrrrrrrrr.

"Não sei se está tudo bem", disse a voz eléctrica do outro lado, num inglês com forte sotaque espanhol. "Há uma coisa estranha a acontecer aqui."

"O que quer dizer com isso, uma coisa estranha?"

"É Larsen B."

"O que se passa com Larsen B?"

"Está a tremer."

"A tremer?"

"Sim, Larsen B está a tremer."

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