Манхэттенский гримуар

Начало книги

Этот сон всегда один и тот же. Моя сестра стоит в церкви и говорит с какой-то женщиной на тихом, потустороннем языке. У женщины тёмные мистические глаза и кожа цвета красного дерева. Я понятия не имею, кто она такая, но очевидно, что она связана с моей сестрой — и связана глубоко, по-настоящему.

Отойдя от сестры, женщина вскрикивает, бросается к окну и прижимает к стеклу руки. На нём остаются кровавые отпечатки. Её горе проникает в меня, и тьма опускается на всю сцену. Женщина шепчет моё имя — Джина — голосом, который одновременно нежен, притягателен и ужасен.

Сегодня утром этот сон приснился мне снова, и я не смогла заснуть. Никогда не могу, когда он возвращается.

Я встаю, нагибаюсь поцеловать своего парня — не жду, откроет ли он глаза. Натягиваю джинсы, старую толстовку и ботинки, вытаскиваю из шкафа старую искусственную шубу. Сую маленький цифровой фотоаппарат в карман, спускаюсь по трём лестничным пролётам при свете всего лишь двадцатипятиваттной лампочки, едва рассеивающей сумрак. Надо было взять тридцатипятимиллиметровый аппарат, мощную вспышку и высокочувствительную плёнку. Надо было дождаться рассвета, но до рассвета — это время, когда вещи колышутся в щелях треснувших оконных рам и когда тёмные тени закручиваются из канав и сырых подвалов. Это время, когда то, что мне нужно видеть, чувствовать и ощущать, ещё не спит.

Читать дальше →