Tarte aux poils sur commande

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Le petit médecin se redressa : un Asiatique, ou alors un nain frappé d’hépatite virale.

Il ôta son stéthoscope de ses oreilles, et s’en fit un collier. L’écouteur chromé lui descendit jusqu’aux testicules. Il devait chausser des préservatifs taille triple zéro car il avait un nez et des pouces minuscules qui trahissaient le désastre. Sa petite tronche couleur bronze donnait à penser qu’il avait pour coiffeur un Indien Jivaro.

Il se tourna vers les deux personnes anxieuses de son diagnostic : une dame d’une quarantaine d’années, élégante et très baisable, et un domestique à cheveux bruns, vêtu d’un pantalon noir et d’une veste à la russe en toile jaune. Il fit la grimace, ce qui ne lui posa aucun problème majeur, avec la frime qu’il se trimbalait.

— Votre avis, docteur ? chuchota la femme.

— Il est mort ! déclara le praticien.

— Vous pourriez m’écrire ça noir sur blanc ?

— Si c’est du permis d’inhumer que vous voulez parler, je vais l’établir tout de suite.

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