Si « queue-d'âne » m'était conté ou La vie sexuelle de Bérurier

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Cinq, trois, deux, quatre, zéro… On va voir si ça fonctionne, ce fourbi. Je crois que c'est ce bitougno qui renroule. On va toujours ess…

Ben ça m'a l'air corrèque.

Allez : faut qu'j'usine…

Allô ! C'est tonton Béru qui t'cause, Marie-Marie. Juste avant de clamser. J'eusse pas trouvé ce mégalophone à portée qu'on se quittait sec, en silence, vu qu'écrire, en ce dont il me concerne, c'est pas mon fort. S'agit pas d'un manque d'instruction de ma part, note bien, c'serait malheureux, mais j'fatigue vite du poignet si tu te rappelles ? Des doigts, aussi. Ça m'a toujours gêné dans le rédigement de mes rapports ; et de ce fait nui à mon avancement. Moi, garder les salsifis serrés autour d'un manche de plume, en moins d'deux j'ai la pogne glacée et les idées qui coagulent, esplique comme tu pourras. Or, on vit une époque basée sur les grands mots. Personne n'lit plus, mais le monde continue d'appartiendre à ceux qui scribouillent et causent comme des livres chiants. La culture, ça s'appelle. Avec un « Q » majuscule. Moi, y'a lulure que j'ai pigé ce qu'elle rime, leur culture, mouflette. La culture, vois-tu, c'est de connaître seulement cent mots de plus que les autres. Cent mots, et rien de mieux, parole !

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