San-Antonio chez les « gones »

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L’instituteur était un gros homme sanguin dont la blouse grise s’ornait de multiples taches d’encre. À cause de sa bedaine, il ne pouvait boutonner le vêtement. Les pans de celui-ci l’encadraient, comme un rideau de théâtre, ouvert, encadre la scène.

— On va faire l’appel, dit-il.

Il ouvrit son registre sur lequel se succédaient les noms de ses élèves.

— À l’appel de vos blazes, vous répondez présent si que vous êtes présents, dit l’instituteur, et vous répondez rien si que vous êtes absents.

Il attaqua, d’une voix aussi épaisse que du miel :

— Andrivon ?

— ’sent ! glapit une voix juvénile.

— Barbarin !

Et le dénommé Barbarin fit claquer ses doigts en appelant, comme un naufragé lance un S.O.S. :

— M’sieur ! M’sieur !

— Ah ! non ! explosa l’instituteur, ça va pas commencer, le défilé aux gogues ! Vous aviez qu’à prendre vos précautions. On vient juste de rentrer !

— C’est pas ça, m’sieur. Y a mon papa qui m’a donné un litre de marc pour vous !

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