Pleins feux sur le tutu

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Bon, allez, ça repart.

Ecrire, mais pour dire quoi ?

Si t’écris sans dire, vaut mieux tout lâcher, te filer ta plume dans le cul et imiter le cri du paon pour épater les petites paonnes paonnasses.

Alors, il faut dire.

Mais dire quoi ?

Des gravités ? Des assertions très inquiétantes ? Des funesteries ? Des présages ?

Ou alors écrire pour regimber, comme quoi je ne suis pas d’accord pour être aussi con que les autres, dirigé n’importe comment par n’importe qui, les uns après les autres, droite ou gauche, tous enfoirés à grandes gueules qui font le don de la France à leur carrière saugrenue d’inimportants. Dire qu’on racle ses plaies sur le tas de fumier ? Vise mon job ! Dire qu’y en a classe d’avoir peur, jour after day, du matin au soir et du soir au morning ? c’est plus des dentiers, mais des castagnettes. Ah ! merde, assez ! On vit sur un terrain surminé. Y a plus de terre, juste une couche de gazon par-dessus l’arsenal. Une couvrante végétale pour camoufler. Surtout bêchez plus, piochez plus, les gars, sinon tout pète, crame, désintègre. Tes couilles seront même pas dans le pommier : y aura plus de pommiers ; plus rien qu’un féerique tournoiement dans l’espace, de nébuleuse avariée, de galaxie merdique en train de se faire ou défaire, qu’importe !

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