Le pétomane ne répond plus

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Comme il était frileux, il avait, à l’époque de son opulence, acheté un magnifique couvre-lit en fourrure de loup. Il en aimait le poids, la chaleur, et se pelotonnait voluptueusement sous cette masse de poils.

Au fil du temps, la peau avait contracté une sorte de méchante pelade qui la constellait de vilaines plaques jaunes. Il se consolait de cette usure en songeant qu’étant donné son âge avancé, la couverture lui survivrait.

Ce fut dans sa soixante-quinzième année que les premiers phénomènes commencèrent à se manifester.

Une nuit de pleine lune, il fut éveillé par les hurlements lointains d’une horde sauvage. Mais, parce qu’il faisait grand vent, il crut à quelque distorsion de son ouïe.

Il oublia l’incident jusqu’à la lunaison suivante, au cours de laquelle le phénomène se reproduisit. Il en alla de même tous les mois. Chaque fois, il était tiré du sommeil par les cris de plus en plus présents d’une meute de loups affamés. Ces cris discontinus étaient à la limite du supportable. Alors il se levait, écartait les rideaux de sa fenêtre et ouvrait cette dernière en grand. Le silence revenait sur sa banlieue résidentielle. Les villas entourant la sienne semblaient pétrifiées dans le clair de lune. Il découvrait, au-delà des toits d’ardoise, une large boucle de la Seine qui scintillait comme du métal abrasé.

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