Le hareng perd ses plumes

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— C’est vrai qu’on agrandit le cimetière ?

— Que veux-tu : la vie continue.

— Alors, tu m’as trompé ?

— C’était ça ou ne plus t’aimer.

« Etre ou ne pas être…

« Là n’est pas la question. »

« Le vrai succès, c’est la survie à l’échec. »

« Je n’écris pas, je boxe ! »

— Trois cent quarante francs, annonça le pompiste.

Engoncé dans un vieux blouson de cuir râpé, au col de fourrure synthétique, il claquait des dents. La nuit était glaciale, le vent tranchant comme un coutelas de boucher.

Le conducteur de la Mercedes lui tendit un billet de cinq cents balles qui chassa les rancœurs toutes prêtes du pompiste. Tous ces connards qui le faisaient tarter avec des cartes de crédit pour des sommes miséreuses lui pompaient tu sais quoi ? L’air.

Il prit le talbin et s’en fut chercher la mornifle dans sa guitoune qu’un puissant radiateur électrique transformait en sauna. Il portait des gants de laine dont son épouse avait coupé les extrémités afin de le laisser bénéficier le plus possible de son sens tactile.

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