Le coup du père François

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La voix était pâle, flageolante et un rien pleurarde. Je crus tout d’abord que c’était celle de Pinaud.

— Allô ! Je voudrais parler au commissaire San-Antonio.

— C’est moi.

— Dites-moi, monsieur le commissaire, vous avez bien fréquenté le lycée de Saint-Germain-en-Laye, n’est-ce pas ?

Cette allusion à mon brillant passé scolaire me fit dresser l’oreille.

— En effet, pourquoi ?

— Ici c’est Morpion, vous vous souvenez de moi ?

Je restai comme deux ronds de flan. Une bouffée nostalgique de salle de classe me fit frémir les naseaux. Morpion ! Le cher, le doux, le bon Morpion !

— Pas possible ! Comment allez-vous, monsieur le professeur ?

— Mieux, répond-il, d’où je conclus sans grand mérite qu’il venait d’être malade.

— Qu’est-ce qui me vaut la joie de ce coup de fil ?

Il se racla la gorge. C’était un tic. Tous les cinq ou six mots, il produisait un petit couac comique avec son gosier.

— Dites-moi, mon jeune ami…

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