Айви на Фестивале магии. Восточная академия

Начало книги

— Так ты действительно предательница, Айви? — с неуместным весельем спрашивает Марко.

Его глаза лихорадочно блестят, на щеках горят пятна нездорового румянца. Впору лоб пощупать, чтобы убедиться, что у него начинается жар. Марко выглядит заболевшим, но вместо того, чтобы лечиться, сидит на моей кухне, допрашивает, мешает собираться.

Гораздо больше, чем его болезненный вид, меня беспокоит рукоять клинка, выглядывающая из-под видавшей виды стёганки. Выхватить — одно мгновение.

Я разливаю по кружкам чай, одну ставлю на стол перед Марко, вторую оставляю себе и не сажусь, а, наоборот, приваливаюсь спиной к шкафу и остаюсь на ногах: пусть между нами будет крошечное, но всё же расстояние и пространство для манёвра.

— Марко, не слишком ли громкое обвинение?

— Мы «Безликая пятёрка», а ты вдруг бросаешь нас, твою семью, твоих друзей, самых близких тебе. Ты ведь тоже резала руку, смешивала нашу кровь, клялась в вечной дружбе. Как ты можешь уйти просто так, Айви?!

Читать дальше →