Сбежавшая невеста миллиардера

Начало книги

Ялта. Конец мая. Я стою на балконе роскошного особняка, принадлежащего деду по отцовской линии, и рассматриваю в бинокль синюю полосу моря. На залитой солнцем поверхности среди белоснежных гребешков одиноко курсирует яхта «Альбатрос». Ее парус безжалостно треплет ветер, и меня разбирает смех. Дело в том, что накануне вечером за внушительной порцией отменного шотландского скотча мы с дядей поспорили, что за три часа он сможет наловить целый ящик барабульки. Барабулька – мелкая рыбка, и ловят ее обычно удочкой на морского червя. Но под парами скотча дядюшка убедил меня, что сетью он поймает рыбы намного больше. Судя по его широкой загорелой спине и мелькающей на корме густой шевелюре – он полный болван. Клёва нет. Сети пусты.

– Что, Никита, Владимир Артурович, судя по всему, проспорил? – усмехается за моей спиной дед.

– Судя по всему, вы верно мыслите, Артур Дмитриевич, – довольно потирая руки, киваю я.

Читать дальше →