Cry Wolf

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Nadie sabía mejor que Walter Rice que el único lugar seguro era el más alejado de todo el mundo. Seguro para ellos, claro está. El único problema es que seguía necesitándolos; anhelaba el sonido de las voces humanas, sus risas. Para su vergüenza, en ocasiones merodeaba por las proximidades de un campamento solo para oír las voces e imaginar que iban dirigidas a él.

Aquella era una de las razones por las que estaba tendido boca abajo sobre las agujas de kinnickinnic y viejos tamarack, a la sombra de un grupo de árboles, observando al joven que escribía con un lápiz en una libreta de espiral tras haber recogido una muestra de excremento de oso y guardar la consiguiente bolsa de plástico medio llena en su mochila.

Walter sabía que el chico no le descubriría: el Tío Sam se había asegurado de que Walter supiera ocultarse y seguir una pista, y décadas de soledad en uno de los parques naturales más hostiles de los Estados Unidos le habían convertido en una buena imitación de uno de aquellos indios milagrosamente invisibles que poblaban los libros y películas favoritas de su infancia. Si no quería que le viesen, no le veían; y, además, aquel chico tenía todos los modos de un ama de casa de ciudad. No deberían haberle permitido que se internara solo en aquella región infestada de osos pardos; alimentarlos con universitarios no era muy buena idea, ya que podrían ocurrírseles cosas peores.

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