История Кузькиной матери

Начало книги

Голова гудела так, словно вчера я решила обмыть все звания скопом, включая те, что мне и не светили. Ощущения были, мягко говоря, не комильфо: никакого тебе родного запаха вчерашнего борща с чесноком и кошачьих сюрпризов в лотке в прихожей. Только какая-то приторная дрянь, отдающая ладаном и старой пылью.

И главное – ни одной знакомой складочки на матрасе. Я, Алла Кузьминична, пенсионерка, а по совместительству гроза всех уличных хулиганов и алкоголиков района, обычно сплю на своем родном диване, который по возрасту старше меня лет на тридцать, но при этом держит форму лучше любого спортсмена на химикатах или новомодного ортопедического матраса за бешеные деньги. А тут…

 Я попыталась открыть глаза. Что за чертовщина? Свет какой-то тусклый, будто лампочку на сорок ватт ввернули. И стены… нет, не обои в цветочек, как у меня, а что-то вроде досок, выкрашенных в цвет тошнотворной каши. Потолок низкий, того и гляди, приложишься головой, если встанешь не с той ноги. Мебель – тоже сплошное недоразумение: стол, похожий на табуретку-переросток, пара стульев с облупившейся краской да какой-то шкаф, видавший, наверное, не только революцию, но и Бородинскую битву.

Читать дальше →