Меховой бегемот

Начало книги

Бабьего лета в этом году совсем не было. Осень сразу же вступила в свои права, и ко второй половине сентября в Подмосковье уже было довольно холодно. Листья только начали опадать, а потому осенний лес был довольно красив, хотя уже и несколько мрачен. Возможно, мрачности ему придавало свинцовое осенние небо, вызывавшее в душе случайного поэта, выбравшегося на природу в свой законный выходной, тягостное чувство тоски, которую так обожали русские классики.

Но я не поэт. Я охотник. Обычный городской охотник, каких много в нашем XXI веке. Для меня, как и для моих предшественников, охота это способ выжить. Разница же в том, что деду с тулкой из рассказов Бианки охота помогала выживать физически, мне же она позволяет выживать морально…

Я лежал в засаде уже около часа. Мелкий моросящий дождичек меня особо не беспокоил — я заранее натянул над собой маскировочный тент и теперь напряженно вглядывался в ближайшие заросли кустов, откуда должен был появиться зверь. Однако хитрое животное что-то медлило. Оно не спешило выходить под выстрел, чем очень нас огорчало.

Читать дальше →