Амо

Начало книги

Заорать бы, чтобы хоть на мгновение стало легче. Но я молчу. Молчу и методично спрягаю в тетради латинские глаголы. На автомате. Выводимые чёрным линером буквы сами собой, словно без моего участия, скользят по бумаге, сливаются в строки.

Комната вокруг сжимается, давит на затылок, вплавляется в виски. Мама! Я скучаю по ней. Невыносимо. Безумно. Дико. Почему не я умер тогда? Насколько проще было бы просто исчезнуть, раствориться, перестать быть. Не ходить в универ как ни в чем не бывало, не притворяться, что всё нормально.

Сквозь оконные проёмы на меня пялится ночь. Накрывает своей пустотой. Густая, чернильная. Когда-нибудь её не остановит свет настольной лампы, и она до меня доберётся. Часть этой ночи уже поселилась во мне и теперь ширится, растёт, питаясь моими сомнениями и чувством вины. Скребётся, прогрызает путь наружу, пережёвывая артерии и сухожилия.

И ещё тошнота. Меня тошнит от самого себя, от моей жизни. Пустой и бессмысленной.

Читать дальше →