Холод твоих рук

Начало книги

Ребята раньше посмеивались. Никуда не деться было от их шуточек. Едва не выдали меня. Конечно, доверял им, а всё равно стрёмно. Видимо, пугался забавно. Вздрагивал, сутулился. Зрачки бегали, как у наркомана. Руки в карманы ныряли, что ногтями дырки процарапал.

Настоящие друзья, в беде познавались. Понимающие, соболезнующие. Контраст в нашем общении «до» и «после» ещё больше разверзал пропасть моей жизни. После «тех событий» как топором обрубило поток их юморесок. Не вспоминали Аню и всё, что с ней связано. Вообще ничего. И не жалели меня. Это лучшее, что могли бы сделать. Я благодарен им.

Знаю, как оно бывает. Шёл с попойки, заблудился средь однотипных панелек, прикорнул в сугробе, да там и остался. Но это судьба каких-то законченных пьяниц. Где-то там, с другими. Не здесь. Не со мной. Не с ней! Анечка. Моя Аня… Как это могло произойти? Так тихо, незаметно для мира. Так страшно. Её сердобольные родственники в чёрных одеждах, понуро качая головами, всё повторяли: «Бедная девочка. Несчастный случай. Несчастный случай!» Скорее, случайное несчастье. Большое. Оно больше меня.

Читать дальше →