Marianne, une étoile pour Napoléon

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Du bout de sa canne, Ellis Selton tisonna les bûches qui flambaient mal. Aussitôt une longue flamme jaillit, lécha le bois, se tordit comme une fulgurante vipère et bondit vers les hauteurs noires de la cheminée. Avec un soupir, elle s'adossa à son fauteuil. Ce soir, elle détestait le monde entier et elle-même plus encore que tout l'univers. Il en était toujours ainsi lorsque le poids de la solitude se faisait intolérable.

Au-dehors, des rafales de vent aigre courbaient les cimes des grands arbres du parc, tourbillonnaient autour du château et soufflaient dans les cheminées en longs gémissements. La tempête faisait surgir de la terre toutes les voix profondes du domaine. Elles semblaient monter, du fond des âges, vers cette vieille fille en qui s'incarnait Selton. Il n'y avait plus d'hommes pour recueillir le noble héritage, plus de garçons arrogants et joyeux, à la voix forte et aux reins solides, à qui pareille charge pesait autant que rien. Il n'y avait plus qu'Ellis avec ses trente-huit ans et sa mauvaise jambe, Ellis la boiteuse à qui personne, jamais, n'avait parlé d'amour. Certes, elle aurait pu se marier sans peine, mais ceux qu'attiraient sa fortune et le fastueux Selton Hall lui inspiraient trop de mépris pour qu'elle se fût jamais résignée à subir la loi de l'un d'entre eux. De dédain en dédain, elle était devenue cette solitaire en robe grise, murée dans son orgueil et dans ses souvenirs...

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