Le vol du Sancy

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Debout dans la loggia ouverte au premier étage du château, le Français regardait vers l’ouest dans l’espoir de voir apparaître enfin les cavaliers qu’il attendait chaque jour avec un peu plus d’impatience. Seul avec ses pensées, il avait pris l’habitude d’y passer l’heure qui suivait le repas du soir, et personne au château ne s’avisait de venir engager la conversation sachant à quel point était important ce qu’il venait guetter soir après soir...

Âgé de quarante-trois ans, c’était un homme de haute taille au visage grave à peine allongé par une courte barbe châtaine précocement grisonnante, comme les cheveux rejetés en arrière d’un haut front intelligent. Il parlait peu, écoutait beaucoup, souriait parfois, révélant alors un léger pli d’ironie annonçant que ce silencieux savait manier l’humour. Mais certainement pas durant ces heures crépusculaires propices au désenchantement. Il se nommait Nicolas de Harlay, seigneur de Sancy... et ceux qu’il attendait n’arrivaient pas, alors que le temps pressait...

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