Липкий как смола

Начало книги

«Я люблю тебя, моя славная, — шепчет он, и смола, липкая-липкая, выступает на моих руках как кровь. — Давай закажем вечером пиццу, а я куплю пива в ларьке, хорошо?».

«Конечно, милый, это хорошая идея», — отвечаю я, пытаясь оттереть смолу от рук и чувствуя себя леди Макбет — как будто я скоро кого-то убью. Если и не себя, так его, такого отвратительного, такого мерзкого, такого… липкого.

Откуда, откуда, откуда только вся эта грязь, господи, я устала убирать за ним стол.

Он старше меня на шесть лет и уже заканчивает институт; я же только учусь в старшей школе. Я встречаюсь с ним не потому что так классно, так круто, о боже мой, он такой взрослый, подружки в экстазе — нет, вовсе нет. У меня и подружек-то с младшей школы не было… Просто мы с ним общались, он начал по мелочи мне помогать — выслушивал, когда надо, выручал в кафе, показывал сериалы, всё в таком духе — и вот я понимаю, что уже по пояс в болоте из какой-то кашеобразной грязи, а он протягивает мне склизкую липкую руку, вязкую такую, как кисель. «Я помогу тебе», говорит. Мне больше никто не хотел помогать; не надо было принимать его руку, но тогда мне было совсем плохо, и я думала, что так смогу выбраться — ведь хоть кому-то на меня не наплевать…

Читать дальше →