Au nom du fils

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Le petit fuit devant moi, pieds nus, torse nu. Quand, surpris par l’algarade au beau milieu de sa séance de culture physique, il a brusquement dévalé l’escalier pour se jeter dans la cour, puis dans la rue, sommairement habillé de sa culotte de sport — bleue à raie rouge — du lycée Charlemagne, il a d’abord affecté, une, deux, une, deux, de piquer un cent mètres, le buste droit, comme à l’entraînement. Mais, serré de près, il commence à manquer de souffle. Il ne court plus ; il avance en zigzag, par à-coups, tanguant sur des jambes molles et se retournant sans cesse, au risque de buter, pour voir où j’en suis et me jeter un regard affolé, un regard blanc, embroussaillé de cheveux.

À l’angle de la rue, il tourne court, fait encore quelques bonds et, scié en deux par un point de côté, doit s’appuyer à la murette d’une villa. Par malheur c’est la villa des Douque. Hors d’haleine moi-même et tenant à jouer les pères dignes, qui ne foncent pas comme des brutes sur leur progéniture en révolte, j’ai ralenti le pas ; je me félicite même de pouvoir le cueillir, un peu plus tôt que d’ordinaire, avant d’avoir vu bouger une demi-douzaine de rideaux. Mais l’idée que la mère Douque, armée de son éternel sécateur, est capable de pointer le nez par-dessus ses fusains et de murmurer de sa voix cotonneuse : « Allons, Bruno, allons ! Il faut obéir à son papa », m’ôte toute réflexion. Au lieu d’approcher en silence, sans effaroucher l’enfant davantage, pour le prendre par le bras et le ramener à la maison (tarif : deux cents lignes. On n’est pas pion pour rien, et, si j’ai souvent trop de voix, je n’ai jamais eu assez de main pour gifler), j’ai le tort de crier :

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