Искусство в крови

Начало книги

Алиса ещё плохо ориентировалась в корпусах института. Бесчисленные узкие коридоры с бесчисленными темными дверями, сейчас на их лакировке бегали последние солнечные зайчики. Алиса до боли в глазах смотрела на оранжевые всполохи, растворялась в тишине пустых аудиторий. Нужно было прийти немного позже — она ненавидела оставаться одна в больших помещениях.

Часы на телефоне отсчитывали несколько оставшихся минут до начала собрания. Ключ холодил ладонь. Опершись спиной о шершавую стену, она задрала голову и еще раз прочла, шевеля сухими губами:

— Триста тринадцатая.

В руках Алиса сминала сложенный втрое лист с рассказом. Это — её первое чтение себя на публике. Пальцы с короткостриженными ногтями стучали по двери — ей было скучно, не тревожно — уверенность, пришедшая от сотни неудач и десятка побед, въелась под кожу.

Скучно было ждать…

…в тишине коридора послышался ответный стук из-за двери.

Алиса нахмурилась. Постучала ещё раз. И ей ещё раз ответили. Глухое металлическое с той стороны:

Читать дальше →