Псих. Расплата.

Начало книги

Я шагнул к сцене. Вернее, шагнул — это громко сказано. Просто перенёс вес с одной ноги на другую. А потом остановился.

— Твою мать, — сказал вслух.

Обернулся.

Мужик лежал на боку, неудобно подвернув руку. Планшет валялся в метре от него, гарнитура болталась на проводе. Из носа продолжало течь, натекло уже прилично, тёмная лужа расползалась по доскам.

«Мозгоед. Я могу что-то сделать?»

Секундная пауза. Будто размышление, но не над моим вопросом, а — стоит ли отвечать и что вообще сказать?

«Можешь. Цветы на могилку принеси. Ты, кстати, весь день их таскал, у тебя теперь большой опыт».

«Я серьёзно. Штык же очнулся. И даже не совсем конченым психом. Я его вытащил».

«Штыка ты отправил в нокаут, придурок. Чистой воды случайность, потому что понятия не имел, что творишь. А тут — просто убил. Разница есть? Ты телепат, а не бог. Воскрешать простецов не умеешь. Никто не умеет».

«Я не хотел».

И вот тут телепат заржал. Тихо, ехидно, как он умеет.

Читать дальше →