Нараспашку

Начало книги

Был только день. Печально уходящий.

И разливался тёплый ровный свет.

И солнце мне казалось настоящим

И тлело одуванчиком в траве.

Но это сон. Придуманный, ненужный.

Открой глаза и рухнешь в пустоту.

Мир распадётся ёлочной игрушкой,

Не пойманной случайно на лету.

Всё нереально: запахи и звуки

И хрупкий лист, дрожащий на ветру.

Там за окном не ночь:

Протянешь руки

И окунёшься в чёрную дыру.

У снега множество имён,

Вчера он был живым и чутким

И впитывал шаги.

Он был мохнатый тёплый Сон,

Берёг стеклянные минуты,

Разбитые в куски.

Он может быть горячим, злым,

Как соком, истекая солнцем

И губы искусав,

Когда отчаянно под ним

Нетерпеливо имя бьётся:

Рябинная Тоска.

Сегодня брошенным щенком

К земле пытается прибиться,

От сырости дрожа.

У снега множество имён,

И это – Чистая Страница,

Когда легко дышать.

А завтра снегу имя Смерть…

Пустой, огромный, чёрный город

И тишина.

Во всех проулках вязкий холод

И вялость сна.

Здесь ночь сырой пушистой пеной

Читать дальше →