Haut-vol

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Le vieux D.C. 3 tournait autour du terrain depuis quelques minutes. Cinq cents mètres plus bas, une dizaine de personnes s’étaient rassemblées devant le hangar démantibulé. Au milieu des soldats birmans un seul Européen, le responsable de l’aérodrome, un Anglais nommé Slade.

Philip Clifton, le pilote, fit la grimace.

— Un peu court tout de même. Demain il faudra fourrer la queue de l’appareil dans le hangar si on veut soulever cette vieille carcasse.

L’œil gauche de l’aide-pilote, Ludwig Marsch, resta vide d’expression. L’Allemand était borgne et portait un œil de verre. Les paupières du droit se plissèrent.

— Tu y vas ?

— Évidemment !

Les soldats birmans s’enfuirent de tous côtés en voyant l’appareil rouler vers eux. Seul Slade resta en place. Il se demandait si les deux hommes auraient de l’alcool à lui offrir.

Ludwig sauta à terre le premier, lança son pied dans l’herbe poussiéreuse et jura. Il n’eut pas un regard pour l’Anglais, se contentant d’inspecter le hangar d’une moue dégoûtée.

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