Не рычи на меня, волчара

Начало книги

Утро было хорошее. Вот прям то самое утро, за которое я год назад готова была продать душу любому подозрительному существу, если бы оно гарантировало мне вот этот запах влажной земли, тишину, яблоню под окном и отсутствие чужих воплей за стенкой.

Я стояла посреди двора в старых серых штанах, растянутой клетчатой рубашке и резиновых сапогах, потому что ночью опять прошел дождь, а моя гениальная идея «сейчас быстренько пересажу пионы» закончилась тем, что я уже полчаса ковырялась в клумбе по локоть в грязи. Короткие волосы, собранные в пучок, давно выбились, спина ныла, и если бы кто-то сейчас сфотографировал меня со стороны, вышел бы очень вдохновляющий плакат на тему: «Вот что ипотека делает с женщиной после тридцати».

Но мне все равно было хорошо.

Потому что это был мой дом.

Мой.

Не съемная квартира с хозяйкой, которая приходила проверять пыль на шкафах. Не комната, где бывший однажды заявил, что я «слишком много места занимаю». Не очередная временная точка, где нельзя привыкать к обоям, потому что все равно скоро съедешь.

Читать дальше →