Бывший. Твоя незабудка

Начало книги

Ася.

Телефон обжигает ладонь — на экране светится фотография кремового шелка. То самое платье. Без рюшей, с открытой спиной, идеальное. Прячу мобильный в карман тренча и нажимаю на ручку тяжелой двери кабинета.

— Оксана, привет! Он у себя? — бросаю я секретарше, не сбавляя шага.

— Да, но… — она тревожно привстает из-за стола, но я уже переступаю порог.

Мирон сидит за массивным рабочим столом из темного дуба. Не читает документы, не смотрит в монитор. Просто сверлит взглядом пространство перед собой.

Обычно он встает мне навстречу, его губы трогает улыбка, но сейчас крупная фигура напряжена до предела. От него исходит тяжелая, давящая энергетика, способная парализовать волю.

— Представляешь, я нашла его! — начинаю я, предвкушая реакцию, и делаю шаг к столу. — В крошечном ателье на Покровке. Хозяйка сказала, сошьет точно по фигуре…

Осекаюсь.

Он поднимает на меня глаза. Внутри все болезненно сжимается от внезапного спазма. Взгляд абсолютно чужой. Ледяной.

Читать дальше →