Чёрное на чёрном

Начало книги

Посвящается R.Y.

Как однажды сказал мне десятилетний мудрец:

Извини.

Я люблю тебя.

Это все твоя вина.

Хохо.

«Мири…» — его присутствие омывает меня. Оно приносит насыщенный прилив жара, который я ощущаю каждым дюймом кожи. Его боль вторит эхом. Она становится громче, мягче… от интенсивности томления я едва могу думать, едва могу его выносить. Что-то в этом ощущается так, будто сводится ко мне.

Что-то ощущается так, будто сводится исключительно к нему.

Обе эти вещи причиняют мне боль.

Эти эмоции причиняют мне боль, но это не просто тоска. Это не просто эмоция. Это не только в его голове, и даже не только в тех частях, которые отличают его от других мужчин.

Они причиняют ему боль. Они снова причиняют ему боль.

«Мири… пожалуйста. Пожалуйста…»

Он спит.

Я не знаю, откуда я это знаю.

Я не знаю, откуда я вообще знаю что-либо из этого.

Я знаю, что у него там день, что в старомодном камине горит огонь, что потолки высокие и древняя люстра висит над кожаными креслами у очага. Я знаю это так же, как знаю и то, что этого ещё не случилось. Это будущее, не настоящее. Оно несётся на нас обоих слишком быстро, чтобы убраться с его дороги.

Читать дальше →