Библиотекарь из другого мира

Начало книги

Будильник зазвонил ровно в семь, как каждое утро последние одиннадцать лет. Я протянула руку к тумбочке, не открывая глаз, и нащупала знакомую кнопку. Тишина. За окном шуршал дождь — мелкий, назойливый, октябрьский. Тот самый дождь, который превращает Москву в серую акварель с размытыми контурами.

Голова болела. Опять. Третий понедельник подряд я просыпалась с ощущением, будто всю ночь разгружала вагоны с книгами вместо того, чтобы спать. Хотя, если честно, разгружать вагоны было бы сейчас актуальнее — может, хоть зарплата была бы приличная.

— Барсик, — пробормотала я в подушку, — скажи, что сегодня не понедельник.

В ответ послышалось мягкое мурлыканье где-то в районе моих ног. Барсик, мой семилетний рыжий сосед по квартире, обладал удивительным талантом просыпаться ровно в тот момент, когда я начинала разговаривать сама с собой. Иногда мне казалось, что он единственный, кто меня действительно понимает.

Читать дальше →