Класс: призыватель. Путь: мастер. Том I

Начало книги

— Исекай — говно.

Джон испытующе смотрел на друзей, попеременно косясь на соседние столики. Сказанное прозвучало чуть громче, чем он рассчитывал.

— Да? — выгнул бровь Кунди, постукивая пальцем, — а может, это ты говно?

— А может, ты? — подвинулся вперед Джон.

— Просто обосрать много ума не надо, — поставила чашку с кофе Юрен, — обоснуешь?

— Да ничего он не обоснует, — ухмыльнулся Кунди, — чтобы пояснить за базар, почему плох целый жанр, ему надо было не с нами общаться, а с первоклашками. Те, может быть, и прониклись бы силой его ораторства.

— Да легко! — Джон убедился, что соседние столики ничего не слышали, и сел посвободней. Погода радовала, и сидеть в открытом кафе было сплошным наслаждением. Лучи солнца, уже пересекшего высочайшую точку неба, приятно ласкали лицо, заливая мощеную плиткой дорогу мандариновым светом. По тесной улочке за ней бродил народ, проезжали велосипеды. На машине сюда не подъехать. Зеленая стена парка уберегала это местечко от городской суеты. Блаженство. Джону невольно вспомнились стихи Рембо. Июньские ночи… в семнадцать лет серьезность не к лицу… да, пускай ему уже не семнадцать, пускай чуть больше, но, черт возьми, как же все это было про него, как же он был уверен, что, гуляя вечерами по зеленым районам, чувствовал в точности то же самое, что и великий поэт. Да, ведь люди прошлого взрослели раньше, и девятнадцать Джона были, пожалуй, даже меньше, чем семнадцать Рембо. Да, близился вечер…

Читать дальше →