Художник

Начало книги

— Ты кто?

— Я человек. Ни больше, ни меньше.

— У тебя имя хотя бы есть?

— Можете называть меня любым именем, для меня оно не имеет значения.

Так отвечал человек. Он не открыл своего имени, так и назовем его просто: человек.

Человек шел по улице и, несмотря на хлещущий проливной дождь, нещадно вспарывающий землю комьями грязи, никуда не торопился. Мрачные тучи зло поблескивали молниями и рокотали ему в след. Человек не обращал на погоду внимания, он просто шел, лишь иногда поднимая голову и придирчиво осматривая прохожих.

Все они прятались под черными зонтами и глубокими капюшонами, под навесными крышами магазинов и козырьками остановок. Для человека эти люди были только серыми пятнами, сливающимися с такой же невзрачной грязью и с дождем. Они не выносили малейшей непогоды и при первой мороси спешили в тепло и уют. А вот человек никуда не спешил. Редко ему попадались люди, радующиеся или не замечающие дождя. В таких случаях человек улыбался и присматривался к ним по-особому.

Читать дальше →