Иммунопрофицит

Начало книги

«…Ссуки!»

Лепетко брел по улице сквозь прохожих.

Его толкали, на него шипели, пару раз даже хватали за локоть, цедили вызывающе что-то вроде: «Э-э, я не понял!» или «Ну, ты чо, нах!» Лепетко вырывал рукав, огрызался, через плечо.

Сигналили машины, повизгивая резиной, объезжали сгорбленную фигуру; за опущенными стеклами беззвучно, но выразительно, матерились водители. В дешевых, расползающихся по швам ботинках какого-то очередного совместного производства хлюпала вода. Со стороны Лепетко и сам напоминал огромный расклеенный башмак. Со стороны. А еще больше самому себе.

Кошмар начался вчера. Телефонная трубка пригвоздила казенным до рвотных спазмов голосом служебной тетки:

— Лепетко Адамантий Викторович?

Не спросила кто, не поинтересовалась где, не попросила подойти или передать, а именно пришпилила, словно булавкой, вот он ты, субчик.

— Н-дэ! — Лепетко и не собирался скрываться, предвкушая, как сейчас споет докучливой работнице военкомата на мотив «двадцать восемь мне уже, поцелуйте меня в жэ!»

Читать дальше →