Избранное

Начало книги

Мне приснилось:  умер Евтушенко.

Это значит:  долго будет жить.

Но тоска такая защемила,

будто впрямь с небес сошла беда.

Говорят,  страна его забыла

в эти суматошные года.

Не до жиру было:  быть бы живу,

от шиша бредя до барыша, —

слово в рифму не для торопливых, —

жмётся искалеченно душа...

Он творит, а мы его не слышим,

точно в измерении другом,

но потом филологи напишут:

«Евтушенко был не дураком.

Знал он века выверты и мели,

пробуждал хорошее в плохом.

То, что и сейчас бы не посмели,

говорил он искренне стихом...».

И, не уронив себя ни грамма,

тихо переходит грань веков

он, отбивший как-то телеграмму

автору «Охоты на волков».

Прячутся поэты друг от дружки,

славу и тетради берегут.

Сам себя вознёс поэт Ватрушкин, —

оказалось: не поэт, а плут!

Только в строчках за людей «радел» он:

«согревал», «спасал», «творил добро».

Верили.  Когда дошло до дела, —

выронил от трусости перо.

Не таким Евгений Евтушенко

был и остаётся на Земле.

Читать дальше →