Комнатный менестрель. Поэтический сборник

Начало книги

Сочинять стихи я начала лет в восемь, но определять себя как поэта, наверное, стала лишь в старших классах. А вот до творческого вечера я доросла только сейчас…

Хочу заметить, что человека, который пишет прозу, но не издаётся, вряд ли можно назвать писателем, но тот, кто сочиняет стихи – априори поэт.

Поэт не может не писать стихи, если того требует его душа. И всякий раз он создаёт свой мир – он является творцом, демиургом. И как у любого творца, у него есть момент сомнения и страха перед начинанием.

Я – тьма, я – суть, я – демиург

Ещё не созданных творений.

В окружье бестелесных рук

Лишь тишина моих сомнений,

На дне невидящих зрачков –

Образчики грядущих страхов,

В глухом беззвучии миров –

Мотивы вечности и праха.

Я, никогда не знавший боль,

Уже предчувствую изломы….

И мне ль пудами сыпать соль

В густые водные покровы?

Мне ль пересеивать пески

И возводить хребты и пади?

И чтобы скрыться от тоски,

Плодить существ – по сотне за день…

Читать дальше →